L’éTOFFE DU SORT

Dans l’atelier feutré d’un tailleur parisien, les aiguilles glissaient avec une minutie méticuleuse sur les étoffes de soie et de laine. Chaque haute couture était un serment silencieux, n'importe quel cours tissé une fiançailles faite à ce que porterait le tenue. Pourtant, sur quelque périodes, quelque chose troublait l’artisan. Il a

Callista resta de longues heures à clouer l’horizon, à l’affût du moindre frémissement des grandes vagues ou d’un écho lointain qui lui apporterait une réponse. Pourtant, la mer demeurait tenace, silencieuse de la même façon qu'un ciel sans étoiles. Le chant des sirènes avait défunt, et avec lui, la seule axiome qui guidait son êt